EL TEATRO AMERICANO

Para cuando esto tenga valor alguno ya no servirá, porque ya tod@s sabremos quién es el próximo inquilino de la casa más blanca, más importante y más misteriosa del mundo. La ocupará un afroamericano, perteneciente al escasísimo porcentaje de la población mundial que consigue ser multimillonario antes de los 40 habiendo nacido en el seno de una familia humilde o, por contrario, vivirá en ella un rancio heptagenario veterano de la guerra de Vietnam que se rodea de fanáticos de las armas y milicianos del ejército de la castidad y el antiabortismo.
Sinceramente, opino que las cosas no cambiarán tanto si gana uno o tan poco si ganase otro, sobretodo teniendo en cuenta que estas elecciones se producen en un país donde llamar a alguien "socialista" el un insulto político de altísimo rango. Lo que me recuerda que cuando era pequeñito si hacía una guarrería delante de mi abuela, ella me decía: "eso sólo lo hacen los judíos", pero esto no viene al caso.
La gran pregunta no es quién será el presidente, sino ¿qué pondrán las televisiones la semana que viene? Porque a todos nos ha parecido una campaña electoral larguísima, más de un año si lo pensamos bien. Creo que llegados a este punto cualquiera de los 2 se merece ganar, independientemente de que sea un mal bicho o un auténtico inepto. Aunque solo sea por el esfuerzo titánico que tiene que ser mantener el tipo tanto tiempo, y que el cuerpo lo aguante, por supuesto. Y otra cosa, madre mía cuánto dinero se ha movido tan sólo para crear 2 mitos mediánticos a partir de un negro flaco y un viejo encogido. Pero lo que más me gusta de esto es la tremenda hipocresía con la que dan las gracias por todo ese dinero los candidatos. Nunca agradecen las fortunas obtenidas por parte de las empresas a las que luego les devolverán todos los favores solicitados (y los no solicitados también, la cosa es que no se cierre el grifo), no, siempre agradecen unos míseros dólares a un crío que rompió su cerdito de los ahorros o a una abuela que guardaba unos pocos dólares de plata "para una emergencia". Lo que nedie dice es que esas empresas pueden librarse de pagar unos sustanciosos impuestos (que irían al beneficio de la sociedad), ya que el dinero donado a las campañas políticas desgrava a hacienda.
Bueno, ya tenemos el dinero, ahora hay que gastarlo. Y no hay nada mejor que gastarlo en imagen, imagen y más imagen. Imagen televisiva, hoy en día quien no sale en la tele es porque no existe, hubo una semana en la que "el abuelo" no se quejaba de que las cosas estaban mal por la crisis y que él podía mejorarlas, qué va, se quejaba de que a él no le sacaban en la tele y al negro sí.
Luego, cuando ya tenemos la imagen, se sobreentiende que ésta tiene que estar limpia y nada mejor para limpiarla que una buena confesión ante un cura. Pero no un cura cualquiera, en una iglesia cualquiera, en el pueblito natal correspodiente a cada candidato, eso no vende. Tiene que ser un cura de la tele. Es curioso que en un país capitalista por excelencia, en el que el dinero todo lo rige y nada más que el dinero, haya que confesarse ante un cura para que la gente te mire con buenos ojos, esto me da para pensar con un poco de malicia, pero mejor me callo.
Sólo nos queda un pequeño detalle, la creación de un personaje que podamos arrojarnos a la cara todo el rato y sobre el que se puedan decir contradicciones constantes a fin de dar de comer a la máquina de la demagogia. O lo que es lo mismo, necesitamos un Juan Lanas, un Obrerete, un Currela, en versión americana, un Joe El Fontanero. Que luego ni es fontanero ni "ná" pero eso es lo de menos. Es curioso que a nadie se le haya ocurrido llevárselo de gira en la campaña y que de vez en cuando subiese al atril a decir que su hipoteca bajará con las medidas de menganito, o que su hija pequeña sonrie cada vez que fulanito sale en televisión.
Y todo esto junto se supone que es una campaña política en los Estados Unidos de América. Curiosa manera de ponerle nombre a algo que, más bien, parece un teatro con guión fijo y que no admite modificación alguna ni espontaneidad. Pues nada, ellos sabrán, o no sabrán y tragarán, o no tragarán pero creerán o vete tú a saber qué. Porque, al fin y al cabo, los votos los cuenta una máquina, nadie quiere tocar un maldito voto, nadie quiere hacerse responsable de este "sin dios".
JOST

¿PECADOR? QUÉ REMEDIO

Ayer mientras venía de practicar un poco de contorsionismo automovilístico, paseaba de forma sosegada por las distintas cadenas de la frecuencia modulada y me encuentro con una música celestial. Yo nunca rechazo una invitación a escuchar música celestial, sea esta un buen tema de mi querido Rammstein o el aria de Madame Butterfly. El caso es que la música se acaba y empieza a hablar un tal monseñor José Ignacio Munilla, obispo de Palencia, y así sin precio aviso ni preparación va y me llama pecador ¿pecador yo? si todo el mundo dice que soy muy bueno, mis amigos, mi princesa, mi abuelo, incluso mi mami. Pues este señor empeñado en que yo era un pecador, y todo esto ¿por qué? Por la simple razón de vivir con mis padres, y lo que es peor, por tener novia y disfrutar de ella (y ella de mi). Según éste caballero vivir en casa de los padres hasta los 30 y pico es un pecado, y yo que creía que era una condena. Pues es un pecado porque los jóvenes no acatamos nuestro deber cristiano de afrontar la vida, porque los padres tienen celos de las personas que hemos elegido para casarnos y formar una familia, porque esos mismos padres fomentan y consienten la vagancia juvenil y el inutilismo hogareño que nos rodea. Ni que decir tiene que según este tipo el pecado más gordo era el de vivir el noviazgo como un matrimonio y al revés, lo cual consiste en quedar con tu novi@ cuando puedes y ocasionalmente el fin de semana para unas buenas dosis de mete y saca y luego casarse para vivir uno aquí y el otro allí por cuestiones varias y verse (y desearse) el fin de semana como si de novios apasionados se tratara. No entraré en el tema sexual del asunto porque si no, es posible que esta noche se me aparezca el fantasma de Escribá de Balaguer al frente de un ejército dominico de la inquisición. Este tío alegaba todas esas cosas para calificar como pecado una situación social irremediable, y estuvo así repitiéndose durante más de media hora. Pero como buen curita criado entre las manos de la opulencia y la hipocresía no dejó cabos sueltos y aludió a los problemas de sueldos de miseria, contratos basura, precios exorbitados de la vivienda, hipotecas prohibitivas, realidades en suma. Si, aludió a esos problemas... en frase y media.
JOST

NOSOTROS Y ELLOS

Últimamente, cada vez que voy al sitio donde las mentiras matan, me siento agredido e insultado. Cuando siento el granito centenario bajo mis pies, me dicen que piso terreno maldito. Me cuesta sobre manera disfrutar del lugar donde el silencio es, en ocasiones, sinónimo de gloria y triunfo.
Me llaman asesino y torturador, insensible y fascista, llegan a acusarme de ser anti-ecologista.
Muchos están en mi contra y los que me apoyan, que los hay, no hacen más que callar, ni tan siquiera tienen la dignidad de mirar de frente… como si todas esas cosas que nos gritan fuesen ciertas.
Aquellos que nos denuncian, y que cada vez son más, anteponen sus alegaciones a la parte más importante y menos palpable de nuestra afición, el sentimiento. Se puede ser anti-ecologista por egoísmo, fascista por ideales, asesino por dinero, incluso torturador por vicio, pero ¡señores!, no conozco a ningún taurino carente de sentimiento. Ese sentimiento es el responsable de que se ericen nuestros cabellos con un trincherazo de José Tomás, un quite de El Juli o con unas magistrales banderillas de nuestro querido Esplá. Pero con todo y con eso, imposible de expresar con palabras, se nos sigue acusando de ser los ministros de la brutalidad.
Si no recuerdo mal, hace 40 años, un homosexual era tratado como a un enfermo, a un hippy como delincuente, y un demócrata de izquierdas era considerado persona potencialmente peligrosa y desequilibrada. ¿Y nosotros qué?, ¿no tenemos derecho a que nos guste lo que nos gusta? Para ellos no, para ellos sólo somos enfermos, bestias sedientas de sangre, monstruos incompasivos a los que hay que desterrar.
Supongo que también querrán dejar sin trabajo a los cientos de miles de personas que viven de esto. Supongo que querrán dejar al lince ibérico sin los últimos santuarios naturales en los que se han convertido las ganaderías bravas. Supongo que ansían que esto sea ilegal para que caiga en manos de gente sin escrúpulos y sea entonces cuando se convierta en una verdadera carnicería. Supongo que les gusta el mal toreo, el que hace vomitar sangre a los toros, promueve el trabajo de picadores sin piedad para poder seguir gritando a los cuatro vientos todas esas mentiras que dicen de nosotros. Quieren convertir las plazas de toros en espejos que reflejen las barbaries de los campos de concentración nazis o de las cárceles ilegales como Guantánamo. Quieren acusarnos también de promover espectáculos esperpénticos como el Toro de La Vega de Tordesillas, cosas como ésas que a un taurino auténtico sólo le producen repugnancia y tristeza. Si pudiesen, quizá nos culpasen también del hambre en el mundo, de las guerras, de la crisis económica y, ya puestos, también del fracaso escolar. Dicen que nuestra manera de mostrar respeto y admiración por los toros es matándolos, no es cierto. Respetamos y admiramos a estos animales porque nos ofrecen pureza, raza, casta, valentía… esas cualidades que ya no se pueden encontrar en un mundo cibernético y que se rige por modas, como en nuestro.Nunca he sido partidario del “ojos que no ven, corazón que no siente” o del “al que no le guste, que no mire” pero no puedo resistirme a reclamar, a toda esa gente que me critica, un poco de comprensión hacia lo que no se puede comprender, porque se siente, y nada más. JOST

ALCALDESA AUXILIADORA

Acabo de enterarme que en el ayuntamiento de Morón de la Frontera ha sido elegida alcaldesa honorífica por divina mayoría la Virgen María Auxiliadora. Deben de andar muy faltos de auxilio en estos tiempos los ediles del PP como para pedir ayuda a la virgen, digo yo, por si no, no lo entiendo. Bueno, faltos de auxilio no lo sé pero faltos de rumbo... puede, porque anda que, en menuda jaula de grillos se está convirtiendo la sede de la calle Génova. Dentro de poco se pondrán unas gradas en frente con palomitas, al estilo lucha libre, con pancartas y manos gigantes de gomaespuma.
Pero nos desviamos del tema, que por otra parte no sé cuál es realmente. No sé si la cuestión es que un partido con opciones al gobierno central nombre alcaldesa a la virgen en un estado aconfesional como el nuestro. O puede que esto tenga sus beneficios y siente precedente judicial. A lo mejor a partir de ahora se puede firmar una hipoteca con Jesús Redentor como avalista, o imputar a San Pancracio por una suspensión de pagos en una empresa, o librarse de una multa de tráfico alegando que fue a San Cristóbal al que pilló el radar.
En serio, puede que la cosa no esté tan mal, lo que si que es una pena es que los dos concejales del IU, seguramente grandes pecadores, tuviesen que salir entre los pitos y abucheos del pleno municipal mientras se iniciaban los cánticos en pos de la nueva alcaldesa.
Sólo me pica la curiosidad por una cosa, ahora que está tan de moda destapar los delitos urbanísticos, y si Morón de la Frontera fuese uno de ellos, ¿cómo se llamaría la operación policial?: Operación Anticristo... digno de verlo. JOST

FUERA DEL UNIVERSO

Hay cosas que no se dicen con palabras, ni con miradas, ni con gestos... no se dicen, pero se sienten.
Sentir en olor a hierba cortada entrando en la nariz cual aroma mágico de niñez.
Escuchar el canto de las golondrinas en su vuelo frenético hacia el cielo.
Disfrutar del sabor de un beso profundo que nos ataca con latigazos apasionados.
Ver el aire que se mueve, levitando sobre el asfalto en el horizonte de nuestro viaje.
Percibir el calor de la sangre que vertemos y que no volverá.
Todas esas cosas que se hacen de forma inconsciente, con los 5 sentidos, nos hacen creer que somos algo más que química organizada.
Esas cosas esenciales en nuestras vidas pero imposibles de reproducir con palabras son las que anhelamos en soledad, las que deseamos en la tristeza...
Cosas raras, que solo se sienten en estados puros de clama y sosiego.
Esas cosas nos sacan de nuestras vidas para llevarnos a lugares en los que no hay leyes, ni dinero, ni deberes, ni trabajo, ni familia, ni hipotecas... solo hay una cosa allá, en ese lugar: Magia
JOST

MODAS

Parece ser que estos tiempos del "corre, tengo prisa, y me voy" todo está en potencia de convertirse en moda.

Esto mismo es una moda, un blog es una moda.

Está de moda follar sin medida, fumar sustancias desconocidas, vestir harapos, cantar en inglés, ver cine manga.

Está de moda la Mtv, el Ipod, la pantalla de plasma, el climatizador y el Tuenti.

Las modas ahora son fashion´s, alternativas, góticas, poperas, siniestras, pijas, hippies, eskinetas, metaleras.

Es moda callarse, llorar, hacerse niño, soñar despiertos.

Todo el mundo dice que las modas pasan, que son efímeras y endebles. Pero esa es precisamente la finalidad de una moda, acabarse, extinguirse, morirse, dejar paso a la siguiente. Esa siguiente será la encargada de marcar los parámetros de belleza, bondad, moral, justicia.

Está de moda que los maridos maten a sus mujeres, por eso se hacen leyes.

Está de moda que los grandes pecadores mundiales controlen el poder global, por eso hay juegos de guerra.

Está de moda especular y especular y especular con la economía del 99,99% de la gente, por eso los gobiernos se bajan los pantalones ante los bancos.

Espero que estas modas de ahora se estén ya extinguiendo. Llamadme retrógrado, facha, cerrado mental o viejo, pero esto no me gusta nada.

Si esto de escribir es una moda que le den a los aduladores literarios, que se mueran los escritores vacíos, que queden ciegos los lectores sin criterio.

Mi moda no es escribir... es vivir. JOST